Подхватив пистолет и вернув его под одежду, Марк вышел из машины, дабы объяснить что ем нужно и поинтересоваться сколько на это уйдёт времени. Паранойя это всегда хорошо - параноики живут дольше. Так что кайсяку не смутился, что в мастерской не стартовала перестрелка.

Замена большей части проводки займёт, по словам механика, два-три дня. И обойдётся в четыре тысячи долларов. Это примерно две трети рыночной стоимости машины Марка на настоящий момент.

В раздумьях Марк решил, что такого времени у него нет. В конце концов, если таки машину украдут или она сдохнет от диагностированного недуга, то потеря не будет очень уж внушительная, по сравнению со стоимостью ремонта...

Оставалось только возвращаться домой и повыполнять какие-нибудь упражнения в ожидании вестей или ночи. Впрочем, ещё Марку пришло в голову, что неплохо бы посетить тир, дабы вспомнить, каково это стрелять на вскидку из пистолета по мишени. Но просто так такое вряд ли провернёшь, вот в Лос-Анджелессе с этим проблем не было... но там кайсяку было и не до тиров, стрелять приходилось всё больше по-настоящему.

- Ну, нет так нет, - развёл руками специалист вслед удаляющемуся автомобилю.

Возвратившись домой, Эртон размялся, принял душ и приступил к приготовлению ужина.

Закусив, коп-на-отдыхе уткнулся в коммуникатор. Не вставая с дивана, удалось выяснить, что сравнительно неподалёку от жилища Кайсяку имеется вполне пристойный тир под крылом Национальной стрелковой ассоциации, с гуманными ценами и большим выбором вооружения.

В это же время в телефон Марку упала смс из больницы: состояние сенсея прежнее, стабильное. В сознание с момента операции не приходил.

Наличие тира определённо было положительным моментом. Марк никогда не был человеком со свойственной американцам идеей культа оружия. Для него всегда было очевидным, что тело и сознание человека гораздо важнее того, что он держит в руках, а оружие подворачивается под руку само, если воля человека самодостаточна. Однако, как и любой другой инструмент, оружие требовало изучения и тренировок, без которых на хорошие результаты было сложно рассчитывать. Сознание и тело же можно было тренировать разными способами, выполняя и повседневные, а не только узкоспециализированные задачи, а вот хорошо стрелять, не практикуя стрельбу было явно невозможно.

Сегодня, правда, было уже не до тира и, кто знает, если завтра вся бадяга сдвинется с места, будет ли время. Оставалось только посмотреть синий ацкий ящик и чего-нибудь почитать перед сном. Без сновидений.

В телеящике сегодня, как назло, интересного не оказалось решительно ничего, и вскоре Марк, смазав травмы заживляющей мазью, уснул глубоким здоровым сном.
Ему снились львы.

Проснувшись, Марк придвинул книжный столик к окну и сел проверять револьвер. Собственно, никакой особой необходимости в этом не было, но своеобразная медитация делало сознание чуть более отшлифованным с каждым новым разом. Кайсяку решил отправится в тир, дабы освежить свои навыки стрельбы, так как такая медитация более серьёзна и экстремальна, а значит и эффективна.

Прошагав расстояние до места за десяток минут, Эртон спустился по лестнице и дал глазам пару секунд на аккомодацию.
Полуподвальное помещение тира, в двух кварталах от жилища Марка, наполнено кондиционированной прохладой и приглушённым светом.

- И тут они запустили этот внедорожник в полёт поперёк всего бульвара, представляешь?..
Стоящий неподалёку от входа инструктор, судя по обрывку фразы, обсуждает с посетителем какую-то полицейскую погоню.
При виде Марка беседа прервалась, и сотрудник тира повернулся к вошедшему:
- День добрый, сэр, чем могу Вам помочь?

- Добрый день. Я из полиции Лос-Анджелеса, тут можно сказать в отпуске... хотел бы вспомнить стрельбу по мишеням, а то так и забыть не долго куда ствол наводить и на что жать... - усмехнулся Марк, привычно охватывая широким взглядом весь полумрак нового для него помещения. - Что-нибудь более реалистичное, чем стрельба по баночкам у Вас тут есть?

- Есть огневой рубеж с ростовыми мишенями, максимальное удаление пятьдесят метров. Револьверы тридцать восьмого калибра и под "триста пятьдесят седьмой" патрон, "ругер" и "кольт спешл", из пистолетов - "кольт 1911" армейский и "кимбер", оба - сорок пятого калибра, "беретта" и "зиг" девятого калибра, "глок" десятимиллиметровый - для тех, кто любит помощнее. Пистолетные патроны - пять на доллар. Потяжелее - есть "Хеклер-Кох-пятьдесят-один" и "пятьдесят-три", к ним, конечно, патроны чуть подороже: пятнадцать баксов за тридцать патронов пять-пятьдесят шесть, двадцать пять баксов за двадцать патронов семь-шестьдесят два. Но и веселья больше, - инструктор улыбнулся шире, - Понадобятся ваши документы для учёта, само собой.

- Сорок пятый калибр меня устроит... - усмехнулся Марк и показал свои документы, как гражданские, так и полицейские. Оплатив удовольствие, Марк оставил свой S&W на хранение в оружейной комнате и прошёл к рубежу, где аккуратно зарядил пистолет, после чего надел наушники.

Уперев ствол в потолок, кайяску покачал маятник, перенося вес тела с ноги на ногу и проверяя свою стойкую. Затем, не выцеливая мишень, его рука рухнула в горизонталь и нажала на курок. Сознание Марка в этот момент ушло в центр мишени. Пистолет толкнул руку и оглушительно рявкнул, выплёвывая своё смертоносное содержимое... стопы Марка повернули тело на нужный угол, не меняя относительное положение руки, и сознание ушло в центр следующей мишени... палец опять, не задумываясь, надавил на курок... резкие и частые выстрелы сотрясали тир, а сознание Марка перетекало от одной мишени к другой... в реальности целится некогда, поэтому технику спортивной стрельбы кайсяку не использовал. Никогда.

Оружие стало на затворную задержку, эхо от последнего выстрела разошлось в дальние закоулки стрельбища, а мишени одна за одной с тихим жужжанием поползли навстречу Кайсяку.
Все условные противники были безусловно убиты.

Марк обернулся к стоящему за спиной инструктору, тот уважительно показал Эртону большой палец и молча покивал.

Разрядив пистолет, Марк достиг того, чего желал. Не тренировки, конечно, а концентрации, которую некогда было бы вспоминать в боевой ситуации. Просто кайсяку нужно был пострелять и вспомнить ощущение, когда то место, куда упирается твой взгляд автоматически в следующую секунду становится дыркой...

Поблагодарив инструктора за то, что ему не мешал, Марк провёл все операции по "проникновению" в тир в обратном порядке и оказался на улице уже со своим револьвером... Интересно, как скоро дело сдвинется с мёртвой точки ожидания изменения ситуации? Всё-таки Марк не знал что такое "отпуск"... на работе он не работал и не защищал абстрактную страну или общество... он просто там жил так, как понимал это: в борьбе с тем, что само жить не имеет права. Почему? Потому что то безобразие, у которого Марк может отнять жизнь это безобразие, которое автоматически не имеет права жить...

Внимание Эртона привлекла следующая вниз по улице в громком рычании моторов кавалькада байкеров.

Чёрно-серебристую гамму процессии задают хром рулей "харлеев" и спиц их вращающихся колёс вместе с тёмной кожей байкерских шмоток.

На спинах курток и жилетов большинства байкеров во главе построения размещены широкие нашивки с названием банды - "Ацтеки".

В процессии, на первый взгляд, не меньше 40 байков. Мотоциклисты едут достаточно быстро, чтобы в домах вдоль по улице звенели стёкла и посуда от грохота мотоциклетных движков, и достаточно медленно, чтобы привлекать к себе взгляды большинства прохожих и какбе символизировать.

Замыкает кавалькаду неторопливо движущийся на некотором отдалении полицейский автомобиль с выключенной "люстрой".

Фыркнув, Марк посмотрел на процессию... взрослые люди, которые как дети пытаются демонстрировать свои игрушки... как будто в этой глупости есть что-то впечатляющее или достойное уважение... ещё бы помойные вёдра на себя надели вместо этих нарядов, долженствовавших показать, какие они типа викинги новой эпохи. И это должна защищать полиция? Или от этого? Тогда кого? Банду куклуксклановцев из соседнего квартала? Или "истинных арийцев", которые толком не знают элемент какой культуры они так опрометчиво используют для колыхание воздуха словами? Или может от них следует защищать банду латиносов, торгующих дурью? Да, тут нет фронта и тыла, тут просто лютый осколочный пиздец из стай обезьян... Если общество разваливается изнутри само, потому что потеряло понятие "культура" как единая конструкция, дающая опору, то от кого кого защищать? Тут уже давно был закон джунглей, словно тысячи разных стран на каждой улице, которые постоянно вели между собой детскую по своей сути войну со взрослыми жертвами.

С такими, жёсткими как камень, мыслями Марк продолжал двигаться в сторону своего дома.

За спиной Марка последний из мотоциклов свернул за угол, за ним это сделала и патрульная машина.
Рык глушителей отдалялся, в то время как Марк, погружённый в свои мысли, следовал вверх по тротуару.
Эртон практически дошёл до двери своего дома, когда увидел прямо перед этой дверью уже знакомого ему мелкого наркоторговца, активно снабжавшего зельем пару страждущих белых - парень с девушкой, совсем молодые и одинаково плохо выглядящие: запавшие глаза, сальные спутанные волосы, бледная кожа.

Радостно оскалившись (во всяком случае, внешне это так выглядело), и постаравшись принять равнодушный вид, Марк почапал к своей двери... с мыслями "я же говорил, что никуда ты не денешься..."

Дверь открылась, якобы впуская кайсяку внутрь и закрылась... а с того места, где должно было быть пустое пространство с псевдо-резиновым ковриком, уже неслась туша Марка, проскальзывая в пространство между "покупателями" и "продавцом"... и, заодно, зацепом за руку, разворачивая тело наркоторговца лицом к стене. Дальнейшая судьба руки тоже была не завидной... в дзюдо не было болевых на руки в стойке, но в полиции преподают немного неправильное дзюдо...

- А-а-аай, бл#!! - взвигнул впечатываемый лицом в стену дома мелкий ублюдок. На белёном бетоне появились два небольших красных мазка, от носа и лба, догадался Марк. Это больно.
- А! Бл#, чё надо? Бумажник в кармане, справа! - вякнуло из-под рук.

Парочка болезных, как заметил Эртон краем глаза, подхватили пакетики с чем-то белым, выпавшие у дилера в процессе пируэта последнего, и бросились наутёк.

- А кто это у нас тут, а? - хищно поинтересовался Марк. - Точнее под кем оно ходит? - а вот эта фраза уже звучала натуральной челябинской сталью... подкреплённая увеличением угла залома руки.

- Э, э, э! Полегче, гад, руку сломаешь!! Ты кто такой вообще? Ты чё ко мне лезешь, а? А? Пусти меня! пусти, говорю! Я ничего не знаю! А, лять, больно же!! Аа!! - под взглядом Эртона из заломленной руки дилера на землю наконец упал небольшой пакетик с белым веществом, который поганец сжимал в пальцах до этого момента, - Это не моё! Я нашёл! Я ничего не знаю! Ты откуда вообще? Кто тебя послал? АА!! Пусти руку!!

- Меня послал Фудо Миё... - оскалился Марк в неком подобии саркастической улыбки. А вот кто послал тебя сюда торговать сахарной пудрой, а? Ты знаешь, что такое перелом руки в суставе? - чуть ли ни в ухо проговорил Марк торговцу, после чего услужливо напомнил ему. - В руке три сустава... не считая мелких, относящихся к пальцам... Лучше сказать всё, что знаешь, тем более, я уверен, что такое дерьмо, как ты не может знать много.

- Э-э! Ты от японцев, что ли? Или от китайцев? Я маленький человек, я ничего не знаю! А!! Мой нос, бл#! Чего ты на меня напал?! Отвали!! Я ничего не знаю! А-айй-й!! - после очередного вежливого похрустывания суставами мелкого гадёныша прорвало, - Если тебе товар нужен, так с Кеном поговори... а-ай!! Найди его, и поговори с ним, гад!! Я больше ничего не знаю! Правда!- дилер торопливо выплёвывал поток слов вперемешку с каплями крови из сломанного об стену носа, пытаясь выговорить себе долгожданную свободу от цепкой хватки копа.

- Вот это уже похоже на правду... И где найти этого Кена, чтобы поболтать с ним о некоторых.... нюансах? - спросил Марк, не столько выворачивая руку, сколько впечатывая голову наркошестёрки в стену.

- Кена найдёшь в магазине товаров для рыбалки и отдыха через два квартала ...а!! Он там продавец, здоровый такой белый парень, блондин..а,лять! Да пусти меня наконец!! Я больше ничего не знаю! - парень захлебнулся кровью из носа и сипло закашлялся.

Быстро обшмонав свою добычу на предмет наличия оружия, Марк сказал:
- Ну... уже не плохо. Осталось только договорится об одной малости. Убиваем тебя тут или ты будешь держать язык за зубами по поводу нашей милой встречи? - впрочем, Марк не верил, что он будет молчать... но и убивать его настолько близко от своего дома было не комильфо...

- Эй, псих, я тебя не знаю, я тебя не видел, ты понял? - торгаш вполне правдоподобно затрясся - Ты не коп, да? Ты от китайцев? Решайте сами свои проблемы с Кеном, я маленький человек, я никого не трогаю! - парень опять подавился кровью и сплюнул её на стену, образовав развесистый отпечаток в облачке мелких красных брызг.

- Отлично. - сказал Марк. И быстро пошёл прочь от входа, за угол дома. Разумеется, внутрь он не собирался заходить при свидетелях. Теперь придётся сделать круг и осторожно зайти с другой стороны... заодно "вбить" в мобильник "выбитые" данные.

Наркоторговец не стал ждать второго приглашения и умчался впереди собственного звука, только пятки засверкали.
Так что, когда Эртон описал шагами окружность вокруг квартала, о былом напоминали только буреющие следы мордобития на грязно-белой бетонной стене дома.
И ещё пакетик с белым порошком, валяющийся в пыли у бордюрного камня рядом с решёткой ливневого стока.

Пнув мешочек с отравой туда, куда ему самое место - в канализацию, Марк зашёл на лестницу. Придя домой, он собственно с трудом представлял зачем он это сделал. Вновь вынув мобильник, кайсяку проверил время и тот факт, что сообщений о изменении состояния сэнсея не поступало. Самое время дойти до "белого парня в магазине"...

12:45пм

Магазин спорттоваров выглядит довольно типично - стеклянная дверь, застеклённая витрина с палатками, удочками и надувными лодками. Сейчас не сезон, а потому объявлений о скидках больше обычного.

Эртон открыл звякнувшую колокольчиком дверь и прошёл в магазин, осматриваясь вокруг.

Гантели, штанги, тренажёры, лодочные моторы, спиннинги и запчасти для них, стойка с кассовым аппаратом, за которой стоит довольно крупный парень, по описанию похожий на того, о котором говорил дилер.

Парень поднял взгляд на вошедшего и отложил на стойку журнал, пролистываемый до этого момента:
- Добрый день, сэр.

Кен, полагаю? - Спросил Марк, инфернально улыбнувшись левым уголком губ и бросив взгляд на входную дверь, на всякий случай проверяя отсутствие лениво бредущих в их сторону внезапных посетителей.

Парень бросил быстрый взгляд себе на грудь - убедиться в отсутствии бейджа, затем вновь смерил взглядом Эртона и отстранённо-вежливо улыбнулся, приподняв бровь:
- Мы знакомы?
В крыле носа блондина блеснула крошечная золотая серёжка.

- Заочно... - ухмыльнулся Марк. Его рука взлетела из под прилавка. В ней уже каким-то чудом оказался револьвер, который совершил милый поцелуй холодной сталью в лоб Кену.
- Кто. Сбывает. Дурь. - отчеканил кайсяку стальной вопрос, впившись холодно-воинственными глазами, которым бы позавидовал и Фудо Миё, в "зеркала" жалкой души продавца.

- И не вздумай кричать или дёргаться. Не оценю. - почти прошипел Марк.

Кен вздрогнул всем телом, когда к его лбу приставили дуло, однако затем застыл напрягшимся изваянием, глядя прямо в глаза Эртону.
- У меня ничего нет. Деньги в кассе, впрочем. Забирай. - ответил блондин после паузы, немного прищурившись, и отвёл взгляд вниз и влево, в сторону аппарата на кассовой стойке, разделявшей участников диалога.

- Я пришёл не за деньгами. - Ответил глухой голос. - Руки кстати держи на виду и не дёргай ими. Будет не приятно разбрызгать твои мозги по стене. Я ведь не буду разбираться за чем ты там тянешься... за пистолетом или сигнальной кнопкой... мне всё равно. Мне нужен тот, кто поставляет тебе то, чего "у тебя сейчас нет".

Глаза Марка сейчас были глазами не человека... в них действительно горели совсем другие категории, чем деньги, наркотики или власть... словно древний японский синтоистский демон вышел из моря Майями, неся в душе уже не существующую ныне парадигму.

- Я пришёл за кровью. И тебе решать, будет ли она твоей... или того, кто в ответе за этот твой жалкий бизнес... я, разумеется, не имею в виду спорттовары. Выбирай. Быстрее. Я не буду ждать дольше шести секунд. - Ствол револьвера утоп глубже в складках лба Кена, а подушечка указательного пальца Марка коснулась курка.

Кен замер и вновь встретился глазами с Марком. В беседе повисло молчание, металл спускового крючка чуть холодил палец полицейского.
На секунде номер два с улицы раздался рык мотоциклетных моторов. Звук стал различим в городском шуме и приближался к магазину.
Блондин моргнул, задержав дыхание, затем легко выдохнул через нос.
- Я не смогу тебе дать того, чего ты хочешь, парень. Бери деньги и уходи.
Казалось, взгляд Кена сфокусировался на взведённом курке револьвера.
В этот же момент Эртон услышал звон дверного колокольчика на входе и шаги.

ублюдской псевдографики карта:

————————дверь———————задняя стена магазина, порядка 100 футов—————————
.....Кен
—стойка-
....Марк ....................................................................................................всякое
..................................——————стеллаж—————————————-
................................................................................................................спортивное
..................................——————стеллаж—————————————-
................................................................................................................снаряжение
..................................——————стеллаж—————————————-
..........................................................................................................на полу магазина

....../шум и шаги/

—-входная дверь——-/длинная_стеклянная_витрина_с_товаром______/———————————-

от входа до задней стены магазина примерно футов 60-70...

Револьвер волшебным образом растворился в руках Марка. Причина сией магии была в чёткости движений полицейского. Вернув оружие под одежду, он тихо, но чётко сказал:
- Тогда тебе придётся ждать своей смерти. Ты сам выбирал как тебе зарабатывать деньги и как ответить тому, кто пришёл спросить с тебя справедливость.

Мрак повернулся боком к дилеру, не выпуская того из виду периферическим зрением, и пошёл вдоль стойки вглубь магазина, приближаясь к стеллажу со спорттоваром, который должен был закрыть его от глаз посетителя. Покинуть магазин лучше было сделав петлю в его глубь и не пересекаясь со свидетелем.

Покидать окрестности Марк не собирался. Теперь нужно было переходить к "плану Б"... слежка до дома и потрошение квартирки дилера. Там наверняка что-то есть.

В двери магазина, как увидел Марк, вошли трое латиноамериканцев в коже. Байкеры.
А стоил полицейскому довести свою мысль до конца, повернувшись к блондину спиной, как Эртон услышал за спиной лёгкий щелчок снимаемого с предохранителя пистолета и слова продавца:
- Стоять. Это тот мужик.
Последняя фраза, судя по всему, была обращена к вошедшим.

Марк прошёл буквально несколько шагов от кассовой стойки к стеллажам, ещё не скрывшись за одним из них.
Высота верхней полки стеллажей с товарами - на уровне глаз Марка.

Марк среагировал странно и мгновенно. Его рука выдернула пистолет из кобуры под одеждой, а ноги осадили тело вниз. Раздался выстрел. Пистолет смотрел в зону живота продавца, Марк мысленно прочертил траекторию через прилавок. В следующее мгновение, ноги кайсяку выстрелили, толкая его тело вперёд вдоль стеллажа. Марк наклонил прямую спину и повёл руку на новый смертельный заход. Стрелять придётся сквозь стеллажи. Но первый выстрел это всегда преимущество, даже если он не попадёт в цель.

Первый кусочек свинца из револьвера по мановению пальца Эртона ушёл в направлении блондина за кассой; в тот же момент, когда наклонился, Марк услышал противный визг пули над головой, через долю мгновения дополненный громко хлопнувшим по ушам в замкнутом помещении звуком пистолетного выстрела. Сзади кто-то неприлично выругался.
Уйдя за стеллаж, Кайсяку оценил обстановку: Кен залёг было вдоль кассовой стойки, похоже, безуспешно попытавшись заползти под кассу, но теперь медленно поднимается обратно на ноги; сейчас находится в полуприседе, держа пистолет обеими руками и целясь в Марка. Возможно, блондинчик решил прорваться к двери в нескольких футах от себя.
В районе входной двери шум, ругань и шаги. Через стеллажи с товарами ничего не разглядеть.

карта:

————————дверь———————задняя стена магазина, порядка 100 футов—————————
.......Кен
—стойка-
.............................................................Марк.......................................................всякое
..................................——————стеллаж—————————————-
............................................................................................................................спортивное
..................................——————стеллаж—————————————-
............................................................................................................................снаряжение
..................................——————стеллаж—————————————-
............................................................................................................................на полу магазина

....../шум и шаги/

—-входная дверь——-/длинная_стеклянная_витрина_с_товаром______/———————————-

Внимание Марка ушло в мелкую точку, что лежала на середине головы Кена, а рука, уже сама выводила пистолет на нужную для продырявливания этой смой головы траекторию. Нога скользнула чуть в сторону, меняя положение корпуса кайсяку, а тазобедренные суставы поменяли наклон прямой спины, увеличивая амплитуду ухода от возможного выстрела Кена.

Перед тем, как спустить курок револьвера, Марк увидел, как расширились глаза торговца ядовитой дрянью. Кен дернулся влево, теряя прицел и въезжая всем телом в полочки со всякой спортивно-туристической мелочью за кассой, с шумом ссыпав их содержимое на себя; пуля Эртона прошла мимо намеченной цели, однако блондинчик схватился правой рукой за ухо и вскрикнул, затем резко выпрямился, держа пистолет перед собой в вытянутой левой руке, и, выпустив, не целясь, четыре пули в сторону Марка, в два шага преодолел расстояние, что отделяло кассовую стойку от двери на задний двор, пнул эту дверь и рывком скрылся в дверном проёме, покидая основное помещение магазина.

Ни одна из пуль блондина даже близко не подобралась к полицейскому, уйдя в стеллажи и потолок.

За это время Марк успел только второй раз взвести курок... и заметить появившегося за спиной, и тут же сунувшегося обратно за стеллаж типа в кожаном жилете. Похоже, с пистолетом.

карта:
........................Кен?

————————дверь———————задняя стена магазина, порядка 100 футов—————————

—стойка-
...........................................................................Марк.........................................всякое
..................................——————стеллаж—————————————-
.........................................................................................................байкер?.....спортивное
..................................——————стеллаж—————————————-
...../шум, мат, шаги/.............................................................................................снаряжение
..................................——————стеллаж—————————————-
............................................................................................................................на полу магазина


—-входная дверь——-/длинная_стеклянная_витрина_с_товаром______/———————————-

Крутанувшись на ноге в лучших традиция айкидо, Марк продырявил стеллаж, прокладывая траеторию пули таким образом, чтобы задеть тело байкера, с учётом его движения. Такая разнонаправленная перестрелка ему сильно не нравилась...

За стеллажами что-то с шумом упало, послышался громкий крик и звук сыплющихся на пол мелких предметов. Затем пришёл звон в ушах от вернувшегося от стен звука выстрела... Где-то на заднем плане за собой Кайсяку слышит шум со стороны главного входа в магазин.