Коллекторы, шахты, тоннели, Исследования катакомб, для диггеров

Вентшахта под тоннелем Новослободская—Проспект мира
Путь наверх.

Умереть в паре метров от тоннеля в чертовой, скользкой вентшахте было еще и стыдно. Потому он лез, не напрягая левую ногу и и смотря вверх. Мда, путь ему только туда. Не смотри вниз. Не смотри. Это же верная мудрость?
А внизу скрипел металл лестницы да доски пролетов, поставленные сюда каким-то заботливым диггером. Это у них фишка. Братство, все друг другу помогают и все дела. Только вот те что-то не сошлись. Правда, Серафиму было не до этого- он поднял ногу и снова повис, левая конечность хлыстнем билась о лестницу, постоянно пульсируя потоками боли.
Люди, что шли в тоннеле, начали отдаляться. Да и хрен с ними! Еще одна перила. И еще. Осталось чутт чуть, но это тоже сложно— придется изогнуться, чтобы подняться, а это треьует движения злосчатсной левой ноги, которая только начала немного, но успокаиваться.
—А я говорю они зассут, ну прям говорю... — послышался через вату в ушах голос— стоять! Что ща нах?!
Голова Серафима уже была в выше, в подсобном помещении шахты и похоже, что его заметили оттуда. А ведь это надо на взводе быть, ну или он просто издавал со своей ногой много шума.
Серафим напрягся и поставил здоровую ногу на бетонный пол и вытянул так больную, чуть не свалившись на бетон головой. Фух, он это сделал.
—Кто такой?
Перед ним стоял человек в хорошем, даже слишком камуфляже и с блестящим как новый автоматом.
Ну, он точно на Кольце.

Вентшахта под тоннелем Новослободская—Проспект мира
Путь наверх.

Любое прекращение движение чертовой конечности было похоже на оргазм. По крайней мере вздох облегчения вырвался у Серафима вполне искренний. Старик замучено посмотрел на часового, прислонился к бетонной стенке, но садиться не стал. Никогда не знаешь, что у другого на уме...
- Кто я? Очень херовый нинзя... - Серафим улыбнулся, понимая, что слово "нинзя" тоже навряд ли кто помнит, но и часовой не похож на того, кто будет палить за просто так. Поэтому старик все же кивнул на потрепанный рюкзак у себя за плечом и добавил: - Техник я. Пошел с диггером одним, да вот заплутал практически. На голоса шел, вроде шумел кто-то, а значит, станция рядом. А ты кто такой, вояка?

Солдафон не понял шутки юмора, но тоже улыбнулся, но вот автомата не убрал, а только перевел прицел на голову Серафима. Добрый, блин, жест.
—а чего ты там делал, с диггером? Нашел чего? — в голосе засквозило что-то деловое— али прятал? Мы и прошарить можем. Нас много, целый караван.
Серафим сразу понял, кто это. Караванщик. Озранник каравана Кольцевых, который просто решил проверить подозрительные шумы в шахте. Караваны часто ходили между станциями, а уж в самом Кольце постоянно и всегда с охраной, ведь мало ли что может случиться даже в родном тоннеле.
—Ваня, ты там застрял!— послышался голос из тоннея и отттуда зашел еще солдафон.— это что за перец?
—Нинзя... тьфу, техник какой-то. Говорит что с диггером шел, да заплутал вот.
—А диггер где?
—Э, технарь, где диггер? И чего ты весь такой... ранен что ли?
Солдаты не переставали направлять на него свое оружие.

Вентшахта под тоннелем Новослободская—Проспект мира
Путь наверх.

- Cюда шел, в обход Чистых Прудов. Никогда не знаешь, что от этих... ожидать. С моей лучевой болезнью только к ним не хватало попасть. Так что он двинулся дальше... Блин, вон туда, но я души не чаю, что там, не диггер же. Ах да, меня Серафимом зовут, техник Гильдии. Вот, решил на Метро посмотреть, себя показать. - старик совершенно спокойно смотрел на направивших на него оружие людей. Да, пристрелить могут, но для этого повод нужен. А он не даст такого повода.
- В общем, ищу честную работу починить чего или отладить. По огнестрелу не одного морлока съел. Может у вас есть работа какая или на Новослободской...

При словах о болезни солдат, и без того не смотревший на техника с симпатией, вовсе отстранился, но автомата не опустил, все еще целясь точно промеж глаз Серафима. Чтож, похвально, навык у него есть.
—Да не фонит он— сказал второй солдат, прислушавшись— счетчик молчит. Его радиацией испаганило уже давно, видать. Вставай, раненый.
Этот солдат протянул руку, но в нем все равно было видно брезгливость.
—С электроникой как? У меня плеер хрипит, а я без него с нашим-то нанимателем с ума схожу, орет как белуга.
Серафим присмотрелся. Да, этот солдат постарше, лет этак уже под сорок. Мог и знать, что за птица была, мог вспомнить старый мир.
—У нас тут уже парочка человек идет, с других станций— сказал тот, что помоложе.
Ну да, к караванам часто прибиваются беженцы или путешственники. Гурьбой безопаснее

Аха, вот и проверочка, мол, разберись с фигней, посмотрим какой ты техник. Ну ладно, не впервой и электронику в руках подержать, благо почти все подобные проблемы связаны с плохим контактом в аудио разъеме. Серафим кивнул.
- Нормально с электроникой, руки из плеч растут. А идти я сам пойду, без колонны, ибо хромой и со мной всё будет дольше.
Предложенную руку Серафим не принял, поднявшись (и когда только успел присесть, не собирался же вроде) самостоятельно.
- Давай свой плеер, сейчас же и гляну, пока вас не хватились. - Рюкзак с инструментарием улёгся на пол, где почище, а сам сапер принялся в нем колдовать, вытаскивая инструменты, бережно завернутые в тряпицу, некогда бывшей брезентовым чехлом...

-Наас ужее схватились - быстро пропел на ухо пожилому молодой солдат и выскочил из шахты, все еще будучи напряжен.
Пожилой, ничего не сказав, просто опустил оружие, поправив пистолет в кобуре (судя по характерным выступам рукояти, ПЯМ с удлиненным магазином, не часто встретишь) и достал из кармашка в рюкзаке достаточно хорошо сохранившейся плеер размером с большую флеш-карту. Хм, обычно Серафим видел дисковые либо же кассетные (мде, в метро модно ходить с ретро, ха), но таких он еще не встречал только мельком. Они хуже сохранялись и требовали для скачивания музыки доступа к компьютеру и наушников для ее прослушивания.
Но ничего, нет для техника преград.
-Ты только это, аккуратнее... он дорог. Особенно сердцу. Подарок. Я наушники смотрел и менял, все равно хрипит. Думаю, там либо провод в разъеме вы**ывается.
Вскрыть крышку не составило труда, но вот разъем тоже был закрыт и нужна была просто мизерная отверточка, хотя и можно было раскрутить чем-либо другим, выйдет не так аккуратно. Хотя Серафим уже понял, в чем проблема.
Ведь стоило вскрыть крышку и на пол посыпались волосы и красные хлопья. И да, техник с легкостью различил бы в них ржавчину... если бы это была она.

Серафим покрутил устройство в руках, заметил, как "ржавчина", коей неоткуда взяться в монолитной флешке с аудиоконтроллером, размазывается от любой влаги. Затем отсоединил последний, проверил. Аха, медная подводка, выбор меломанов. Сопротивление-то не намного выше серебра, но окисляется в условиях влаги Метро просто адово. Почистить, аккуратно, чтобы как можно меньше меди стесать, ведь неизвестно сколько еще чисток будет у устройства. А заодно попробовал, как там с окислами на остальных узлах, до которых может добраться влага. Вот капнуть бы клеем, чтобы герметизировать... Жаль, пока нет, а тот что есть в Гильдии ценее всего, пожалуй, ибо позволяет быстро починить герметичное оборудование сталкеров. Для них это вопрос жизни и смерти. В общем, импровизированный верстак прямо на собственном рюкзаке с уютно устроенным фонарем, должен был принести вторую жизнь плееру...
- Аха, сердцу, вижу. Немало прошел плеер... не только с тобой. Что ты с ним творил?- Серфим уже включил устройство, прислушиваясь к результатам... - Ну проверяй работу. Была бы это работа, а не работёнка, хех.

Вентшахта под тоннелем Новослободская—Проспект мира
Путь наверх.

-Более всего он прошел со мной.
Было видно, что по поводу крови внутри владелец плеера вообще не нервничал, его лицо прямо-таки охватывало Олимпийское спокойствие, хоть успокоительное из него выжимай. Даже подозрительно как-то, отговариваться не стал, но ведь меньше знаешь, крепче спишь?
Он взял плеер, аккуратно прокрутил в руках и вставив наушники, засунул их в уши (при том присмотревшись, чтобы каждый шел по нужному уху) и блаженно улыбнулся.
-Вот спасибо. То что надо. А то у меня не рук, не инструмента. А ты вот как разложился, прям не бетоне. С Гильдии говоришь? Ну да, там таких море.
Море. Иногда приятно видеть старое поколение, которое помнит это слово и знает что оно знает не просто как фигура речи. Море. Сейчас жителям метро нового поколения представить бесконечный, необъятный простор как слепому различать оттенки цвета. Вот потому и учили сталкеров, ну по-крайней мере на Кузне, привыкать к простору. А то ведь неподготовленного человека сразу хватает агарофобия, от такого-то дела.
-Ну до свидания, техник из Гильдии. Меня караван ждать не будет, у нас там и так много народу. Морлок с Альянса домой собрался, фермер оттуда же, какой-то перец на Курской решил на Серую ветку идти, черт его знает, кто. Много подозрительного народы нынче, сам знаешь. Удачи.
-ТЕБЯ ТАМ ГДЕ НОСИТ?! - послышался крик.
-Торгаш. Сказал же, крикун - объяснил солдат, увеличивая в плеере громкость

Коллектор скорби
где-то под Пушкинской.
Путь Крота был тих и размерен. Все-таки, непонятно, что заставило его тогда свернуть в мокрый, холодный тоннель, где еще и мутант обитал? Чувство опасности было, но черт возьми, чего тут боятся? Это ответвление вообще ничем не пугало- оно было чистым как стекло, даже тараканов не было, хотя вот крысы иногда пробегали.
Хотя это конечно к лучшему. Крысы верный источник опасности. Точнее, их отсутствие. Ведь они так расплодились за эти годы, что есть буквально всюду. А если нет- значит что-то не так. Может радиация там или кто-то их просто сожрал подчистую.
Тут они периодически бегали. Но ведь все же, их было маловато, для такого злачного места. Вот мусор валяется, и вот, еды для них завались. А вот...
Труп. Мутанта, труп здоровой крысы-мутанта, даже несколько - они валялись на трубе, сложенные аккуратной кучкой. Вот это плохо. Их кто-то убил. И сложил, причем аккуратно. Не брезгуя.
Посмотрев на трупы, уже начинающие нехило попахивать (хотя эти крысы и при жизни те еще вонючки), Крот сделал шаг назад и почувствовал что-то липкое у себя под ногой.
Подняв ее, он увидел там лужу какой-то розовой жижи, в которой плавал жетон. Армейский жетон. Кто же так...
-СТОЙ! Руки за голову! - раздался голос.
В лицо ударил луч света. Мужчина с автоматом и в противогазе направлял на него оружие, пока второй светил. Всего там было не менее трех человек.

Коллектор скорби
где-то под Пушкинской.

Крот шел молча, погруженный в свои невеселые мысли. Еще двое людей, с кем ему оказалось не по пути, ушли в другую сторону. Как и многие люди вокруг Ивана. Девушки на станции, друзья, знакомые, коллеги по диггерскому делу… Теперь Кротов один. Лишь мама ждала его дома, уже не надеясь, что когда-нибудь сын принесет новости о погибшем муже.

Необычные, если не сказать странные, находки повернули мысли диггера в другую сторону. Он уже пожалел, что не послушал свою интуицию и не пошел вслед за Серафимом. Может, ну его нафиг, этот тоннель...?

-СТОЙ! Руки за голову!

Бляяя… Ну ведь говорят, что надо верить в шестое чувство!

- Спокойно, мужики, не стреляйте, - Кротов медленно поднял руки и попытался рассмотреть людей впереди.

Вентшахта под тоннелем Новослободская—Проспект мира
Путь наверх.

- И тебе семь футов под килем. - отозвался Серфим, махнув на прощание рукой охраннику каравана. Хорошее дело, хоть и слишком опасное, особенно при непонятных личностях. Ну что же, пусть идут. Бредущий следом старик присмотрит за спиной. Его трогать вряд ли будут нагоняющие, не того полета птица, чтобы возможный шум поднимать, случись нападение. А засаду заранее тяжело сделать, тоннели эти хоженые вдоль и поперек, каждая заклепка в памяти у охраны. Лучший способ нападения в таких условиях - сходящиеся атаки, когда вроде встречный караван вдруг начинает атаковать, а в спину тоже стреляют. На углу будет, чтобы наступающие и нагоняющие своих не постреляли на промахах. Серафим думал всё это, молча убирая инструментарий в рюкзак и завязывая пожелтевший от времени шнурок. Надо двигаться дальше, только водички попить, прислушаться к происходящему позади каравана и двинуться вдоль стеночки, не спеша, в сторону Новослободской...

Коллектор скорби
где-то под Пушкинской.
Это были странные люди одетые в костюмы химзащиты и противогазы- и у каждого в руках автомат, ствол которого смотрел у каждого в лоб Крота. Ну вляпался же он...
Скорее всего, это головорезы Грибников, все-таки он сейчас примерно под их станцией. А с ними, по слухам, шутки плохи- вспомнив байки, Крот понял что это за жижа. Кислота. Они растворяют трупы в кислоте, превращая своих врагов в розовый бульончик.
-Ты кто есть такой?
Диггер хотел уже было закинуть свою обычную речь, что мол брожу, ищу полезные штучки и вам подогнать могу если не нашпигуете свинцом, но вдруг он услышал звук.
Шлеп. Шлеп. Шлеп.
-Что это? - спросил один из грибников.
Твою мать! Они что, в дозор в коллекторы тупиц берут? Соваться сюда и не знать что это...
Впереди показалось мельтешение десятков лап и склизких тел.
... прыгуны.
Большие, противные жабы с кучей мелких зубов, постоянно рыскающие в огромных стаях.
-БЕГИТЕ!

Коллектор скорби
где-то под Пушкинской.

Крот не успел испугаться. Обычные люди… Ну, как обычные… Подумаешь, кислотой человеческие трупы растворяют. Ну, а кто не без греха? Бывают и не такие извращенцы нормальными людьми оказываются. Поэтому Иван не стал стрелять и дергаться. Пока незачем было. Пока не услышал это противное шлепание. Словно тысячи мокрых босых ноги бегут навстречу.
- Шлеп-шлеп-шлеп-шлеп! Шлепшлепшлепшлепшлепшлепшлепшлепшлепшлеп!
- Бегите! – диггер хотел было добавить непечатного, но уже не успел. Иван развернулся на месте и рванулся прочь из проклятого тоннеля. И почему он не поверил интуиции?

Развнувшиеся грибники не побежали за ним. И не стали остонавливать. Они просто резко рванулись в бок и оказались в какой- то нише, после чего послышался тяжелый металлический звук. Дверь.
Стальная, бронированная дверь. За ней они их не достанут. Диггер рванулся к ней и дернул на себя, ноль эффекта. Пинок скорее был от злости, но тоже ее не открыл. А твари все приближались. И он побежал. Вперед, по коллектору.
Какое глупое, необдуманное решение! Они догонят его. Они саранча тоннельная, огромным потоком выжирают все. И их много. Шлеп-шлеп.
Крот уже не был от них так далеко. Он чувствовал их мерзкий запах ила, эту противную влажность тел. Он увернулся от одного из првгунов, от друго. Но вс равно почувствовал ее. И боль.
Кто-то укусил его за ногу. Да ладно кто-то, эта тварь. И еще одна.
И еще. Их было слишком много. Только полный идиот мог побежать от кучи прыгучих тварецй назад, как чертов мужик из глупого фильма. Единственногт, что он смотрел.
Так! Зачем он вспоминает прошлое. Зачем жизнь проносить перед глазами? Он не умирает, он просто... падает.
Твари облепляют его. Он даже не может достать пистолет. Что потом?
Что после этого? После всех этих укусов?

Смерть.