Здравствуйте, Автор, я не дочитал ваш рассказ. Не шмог...
Это второй рассказ на Конкурсе, который я не осилил ни с первого раза, ни со второго, ни с пятого...
Текст напоминает паззл в три тысячи деталей. Открыли коробку, грохнули об пол - собирай! Все мысли - вразнобой. Фокус скачет с предмета на предмет. Сознание не успевает следить за перемещениями, быстро устает и отключается. Рассказ изобилует прилагательными, наречиями, причастными и деепричастными оборотами, безличными предложениями. И мысль скачет, скачет, скачет с одного на другое...
Цитата
Находиться в зоне комфорта, где из окружения лишь записи прошлых времён, смотреть на них сквозь призму, молчать. То, что заставляет делать вздох. Метка на теле, что заставляет двигаться вперёд. Индикатор, чей свет напоминает о цели.
Алгоритм, удерживающий мою личность наплаву. То, что защищает меня от того, чтобы разбиться на тысячу осколков, засверкав невероятной мозаикой из звёздного света, дабы вмиг упасть, погрузившись в вечную тьму.
Текст-паззл, текст-забор. За него не зайти. Можно только идти вдоль него. Глаза скользят по строчкам, сканируют их в автоматическом режиме, и сюжет рассказа неторопливо проплывает где-то на краю сознания. Там, за забором, что-то шевелится, даже иногда ворочается, но слова текут мимо, поток абсолютно ламинарен, ничто не задевает, не цепляет. И вдруг ловишь себя на том, что совершенно не помнишь о чем там речь в десяти предыдущих абзацах. Понимаешь, что все это время думал о чем-то своем: о том, что на следующей неделе заканчивается срок по вкладу, и надо хоть залезть на сайт посмотреть какой открыть следующим; что надо погулять с собакой, вон она, поскуливает и искательно заглядывает в глаза; что дочь опять схватила пару по алгебре, значит, опять придется в выходной заниматься с ней... Спохватываешься, возвращаешься назад, начинаешь читать снова, и опять монотонное авторское "ду-ду-ду" обволакивает, гипнотизирует, клонит в дрему...
Весь рассказ - сплошное любование собой, своим высоким штилем, жонглирование словами, взращивание пышных метафор. А читатель... а что читатель? Кому вообще есть до него дело? Писалось-то не для него...