Бар, Дом у дороги

Костыль и каталка,
Синий свет,
Грязные стены и белые потолки.
[Time 9.50]
Сталкер брел... нет... пробирался через рассадник суеты и беспокойства. Судорожно оглядываясь по сторонам, постоянно поглядывая на часы... так он постепенно слился с общей массой безликих. Он, как и десять тысяч с лишним, стал автопортретом одного бессовестного дилетанта. НО! Это лишь на время, пока часы не пробьют полночь и вчерашняя карета станет гнилым помойным ведром, а крайне неуверенную походку подобьют и выделят костыль...
Подбираясь к бару, Сталкер кротко оглянулся и пытаясь хоть как то выделится в заливе безмятежной унылости - закурил. Перекурил. Ринулся на красный сигнал светофора (не терпя ожидания, да и время поджимало), перебежал пустынную улицу, оказавшись на той стороне. А там уже добрые сто лет стоит то ли церковь, то ли молодежный клуб. Бар
...за столиком расселся невнятный панк одетый в кожаное пальто на голое тело, усеянное татуировками. Это был Актер... молодой, а может быть старый... мудрый, а может просто утомленный цинизмом и "правдой жизни", вычитанной из вестника. К нему подошел Писатель... хм... немного приземленный человек, живущий не хлебом авангардизма, а стихами классиков... махнув рукой на мировую несправедливость, ровно, как и прекратив сопротивляться взрослению (и, в следствии этого, возникающему умиротворению)... но, видимо, кое что я все же упустил. Писатель не питал иллюзий относительно Зоны, да! Он знал, что этот поход станется для него, либо последним, либо перерождающим (готовым перевернуть всю его жизнь верх дном, вновь поверить в свои силы и начать с новой силой..."тунеядствовать" над незаконченными рукописями?...)
Они встретились. Писателя возмутило поведение Актера, который (уже порядком поддатый) кричал: "...Я? В каком смысле? Я просто выпил, как это делает половина народонаселения. Другая половина - да, напивается. Женщины и дети включительно. А я просто выпил...." Делая медленные глотки из бутылки какого то дешевого вина, Актер чуть не подавился им, подскачив на месте, когда в двери неожиданно вломился Сталкер.
[Time 10.01]
П: "Это что, вот, с нами?!"
Актер пропустил это мимо ушей, сев на свое прежнее место... теперь он, казалось, протрезвел, но лишь телом... мысли были затуманены алкогольными тучками
С: "Ничего, он протрезвеет. Ему тоже туда надо..."
Наконец, Актер, почувствовав себя в неловком положении, решает представится:
"...Ну что ж, в таком случае разрешите представиться. Меня зовут…"
С: "Вас зовут Актер"
П: "Хорошо, а как зовут меня?"
С: "А вас… вас - Писатель."
А: "Ага, понятно, я - профессиональный актер, и меня, естественно, все почему-то нарекают Актером"
Повисла оглушительная тишина. Актер, собираясь с мыслями, хотел заявить что то протестное, но, с минуту подумав, решил, что лучше эту тему опустить. Затем же он вновь обратил свой взор на смущенного Писателя и решил задать один из сотни, до ужаса разнообразных, вопросов, которые бы неминуемо назрели на уме при встречи с человеком, подобного склада...

-Так говорите Писатель? А что теперь, простите, на книжка печатать? Не "Грибоедов А.С", а просто "Писатель"? А физикам премии давать не типа "Ландау", а как "Физику", а то и "Ученому"?
Актер выпил еще, шумно поставил бутылку на стол.
-А я трезв! Трезвее всех ваших я вижу этот мир, где только грязь и грязь, грязь и грязь... нищета, да! А что с именем? Нт имени! А я в Гамлете играл! Я был могильщиком! И на афишах был. И потому это я должен вас спросить: а этот с нами? Бве-бве-бве-бве. Дааа! И водка дешевеет... а образование... и до платного дойдем, придется платить чтобы учиться! Ну вы подумайте! А водки все равно не видим, не хватает. Дааа! Вот вам денег с вашей Зоной хватает? Много дураков туда прется? А? Дааа!
Он снова отхлебнул морилки.
-А вот вы, Писака, издавались? Ваши "Мыши" тоже на полке лежали, да?

Сталкер недобро посмотрел на прозревший цинизм Актера и махнул рукой бармену.
С: "Пожалуй, вы переборщили с дозой... конспирация, товарищ, конспирация. То что вас не называют по имени отчеству еще не говорит о том, что вас здесь не уважают..."

- Да, мои произведение выходили в печать, пусть и маленьким тиражом, - с достоинством ответил Писатель.
Его уже начал раздражать актёр. Он раздражал его своим поведением, абсолютным отсутствием элементарного приличия.... Актёр, что с него взять:
- И прошу впредь меня писакой не называть. Хоть вы и противны мне, но нам ещё идти вместе чёрт знает сколько времени, а потому прошу впредь
свои потаённые обиды по возможности оставлять при себе.

Сталкер помолчал и добавил:
-Актёр, а сколько у вас имён, если не секрет?

-Как и у всякого Актера...
Я развел руками и вальяжно развалился на стуле
-Я же не Писака. Я Актер! У меня не просто псевдонимы... представьте двухзначное число. А потом в квадрат его.

-Это всё образы.Издержки профессии.Я спрашивал о тех именах, с которыми что-то связано.И, да, налей и мне стаканчик.

Писатель сам налил сталкеру. Не из вежливости, просто актёр
был не в том состоянии, чтобы нормально наливать.
- Итак, когда выходим?, - спокойным, тихим голосом, спросил Писатель.

Все это время Актер еле разборчиво стрекотал себе под нос: "...Тоже, наверное, скука. Тоже какие-нибудь законы, треугольники, и никаких тебе домовых, и уж, конечно, никакого Бога. Потому что если Бог - это тот самый треугольник… хм, то и уж просто и не знаю…"
В бар зашел молодой паренек, навскидку я бы дал ему лет 17... всем своим обкуренным духом с примесью антинародного шнапса, он принадлежал к популярному тогда течению хиппи. В общем этот пацаненок с длинными волосами и крючковатым прыщавым носом был хиппарем. Сталкер вдруг стал хмурым, Писатель сделал кислую мину и отвернулся, а Актер яростно захлопал в ладоши, но, впрочем, от вызывающего взгляда проводника, тут же прекратил этот цирк.
С: - По моему нам пора выдвигаться - (покосился на часы) - Слышите? Это наш поезд...
За тем добавил, обращаясь к бармену: "Лютер, если я не вернусь, зайди к жене..."

-Доверие к барменам.... мерзость. Столько грязных историй слышали эти уши. Столько дерьма в загажниках. Столько связей... мерзость.
Актер улыбнулся, глядя на хиппаря. Не чисто тут. Совсем не чисто.

-И тем не менее, если бы не этот бармен, мы бы сейчас здесь не сидели.Сидели бы где-нибудь ещё.И вселенная пошла бы по другим рельсам.Возможно, в той временной последовательности мы умерли, а возможно в этой.
Сталкер показал пальцем за окно, потом на пол перед собой.
-Но так или иначе, пора выдвигаться.

Вдруг мальчик, ни с того ни с сего странно обратился к крайне мрачному Писателю, пребывавшему на грани между остервенелым состоянием и состоянием, обычным для человека подобного склада и характера. Пацан лепетал не своим голосом: "...Я хоть и глуп, но зряч и способен разглядеть на твоем лице прыщи... а еще, приглядевшись, я замечаю морщины..."
Затем он громко сплюнул на пол (чем вызвал на себя громкую брань бармена) и закурил (что привело в шок всех... разве... кроме Сталкера).

Сталкер внимательно осмотрел мальчугана.
-Эй, а это что за говножуй?Он с нами?Писатель, ты его знаешь?Фу, Актёр, напомни мне не здороваться с ним за руку.
Сталкер выпил налитый ему стакан и брякнул на стойку.
-Спасибо, но больше не надо.
Помолчав, брякнул рядом со стаканом рубль.
-Сдачи тоже не надо.

Бармен подмигнул понурившему Сталкеру... Актер был готов двинуться к выходу, но Писатель не решительно сдвинулся со своего места, там же и остался, подозрительно косясь на мальчишку, дымящего, как паровоз

-Постойте, я не могу просто взять и уйти. - осадил Сталкер Актёра.
-Здесь в воздухе пахнет бесплатной информацией, которая может быть нам полезна.
Он повернулся к мальчугану, вытянув указательный палец.
-И ТЫ нам её скажешь, онанист мамкин, если хочешь иметь с нами дело, а ты хочешь, не спрашивай почему!

-Я уходить и не собиралсэ. Ноги сами понесли.
Актер презрительно посмотрел на хиппаря, затем на Сталкера.
-Что-то тут пахнет не халявной инфой, а сопливыми псевдовысокопарными речами. Парень не умеешь красиво писать, говорить и петь- так и делай. Срань господня... а вы, Сталкер, слишком грубы однако. Вы тоже были мамкин и онанист между прочим. Думаю и сейчас иногда...

-Конкретно сейчас я не соответствую этим определениям, так что называю всех как захочу.Тем более, что вы заслужили.

Ситуация дошла до "точки кипения". Часы пробили 11 часов дня (да, за философскими разговорами и бесплодными рассуждениями и час пролетит - не заметишь), хиппарь, не дожидаясь сумбурной развязки, поспешил скрыться. Сталкер что то просипел сквозь сильно сжатые желтые зубы в адрес резко закрывшейся двери бара, повернулся к бармену и по дружески ему подмигнул.
С: - "Собирайте вещи, нам пора..."

-Ну-ну, не подходите... отрицание! И что же мы заслужили, а, мистер? Не можете обосновать логично свои слова, молчите в тряпочку. Вам дана немая роль, так что исполняйте.
Актер посмотрел на хиппаря и тоже сплюнул.
Затянул лямки рюкзака, похрустел шеей и размял пальцы. Пора вспоминать армейку и много еще чего.

- Да, конечно, - негромко ответил Писатель, поправил небольшую
наплечную сумку под цвет куртки, встал и кивнул сталкеру головой.

Сталкер всплеснул руками и расхохотался.
-Говоришь, ты профессиональный актёр?Подвижный манекен, исполняющий команды и повторяющий слова с выделенной тебе интонацией.Вспомнить армейку тебе не помешает.Те же действия ты там и выполнял.Ты заслужил любое моё обращение хотя бы потому, что твоя профессиональная задача - морально удовлетворять других людей.Хочешь что-то сказать, нет?Свободен.
Сталкер пошёл к выходу.