- Есть пшеничное и ячменное, - сказал мертвяк.
- Холодное? – спросил Харцлер.
- В тридцати километрах отсюда холодное. Если сейчас выйдешь, то к закату успеешь. Прохладное, наливать?
- Да, давай три пшеничтного.
- 15 мормонских, - ответил бармен и потянулся к бочонку.
Наполнив кружки, он поставил их на стойку. Харцлер отсчитал 15 крышечек, передал их мертвяку и взял увесистую кружку.
- Что нового? – спросил он, сделав небольшой глоток, - Мы только из пустошей, так что не в курсе последних событий.
- Рабов тут нет, - угрюмо ответил бармен, - боятся, и нас боятся, и головорезов боятся, и "Магну" боятся. Ищите их в городе, по подвалам. Завтра газету привезут из Мюррея, читать умеешь?
Ответ бармена и удивил, и обрадовал Харцлера. Они ещё и словом не обмолвились о рабах, а он уже определил, зачем они здесь. Значит, они похожи на наёмников. Хорошо.
- А ты, я смотрю, проницательный. И что, так и нет ни одно раба в округе? – заговорчески спросил он.
Мертвяк внимательно посмотрел на чужака и ухмыльнулся.
- Забирай любого пьяницу хоть с порога, и тащи на медную шахту, хоть сейчас.
Харцлер громко засмеялся. Он всё больше убеждался, что бармен им попался с чувством юмора.
- Да ты шутник. Будь наша воля, то так бы и сделали. Да вот боимся, что никто нам их так просто не отдаст. Ну, раз беглых рабов у вас нет, то может ещё какая работёнка найдётся? Может слышал чего?
Бармен облокотился на стойку.
- Индейцев любишь?
- А в чём собственно вопрос?
- В скальпах вопрос. 50 крышек за штуку.
- Э... нет, наверное. Не думаю, - он повернулся к Родзянко и Овеско, - А вы что скажете?
Составлен Aurelian'ом и мною. Сорри, Aurelian, что выложил без твоего одобрения, просто, подумал, что чем раньше все ознакомятся, тем лучше.
Финансовые средства группы: 985 мормонских крышек.