Пусть победит самая кровожадная)

Антонимического жанра не существует жи. Труднааа)

А в судьи не хотите?

Самый простой способ (по нашему мнению) — написать рассказ о встрече нечистой силы с человеком… от лица нечистой силы!:)

Закрой глаза.
Забудь о сентябре.
Послушай -
Это стелются туманы,
Однажды,
Тихим утром безымянным
Нарушив
Все условия в игре.
Пускай дожди,
Как красками, водой
На стёклах пишут мутные узоры.
Ты не смотри на них.
Задёрни шторы.
Поверь, 
Там, за окном, шумит прибой.
И  шёпотом
Тебя я позову
Туда,
За грань,
Где прячутся рассветы,
Где мы возьмём в ладони наше лето,
Как яблоко,
Упавшее в траву.
Осеннее ненастье взаперти
Пускай подержит ветерок прохладный.
Сплетём мы строчки нитью Ариадны
И - босиком...
По Млечному Пути...

Но у девчонок полный карт-бланш на изращения:)

судьях нынче плюсы - круть)

Не хочешь к ним присоединиться?)

Не хочешь к ним присоединиться?)

??

А что будет исполнять роль головы чучела, которое сжигать планируете? Или вы вообще не чучело под жертвоприношением имели ввиду?

это уж как пойдет

Ну чучело хотя бы будет? Хэллоуин все же.

Не хочешь к ним присоединиться?)

Только плюсиком обозначьте, чтоб не выделялся, так ск-ть.

Записала, так сойдет?

Раз уж тут принято издеваться над поэтами, добавлю мой любимый стиш про осень.

Masha Rendering, так это оно самое) в профилактических целях)

Выйду на дорогу, положу член в лужу —
Наступай, прохожий! На хрен он мне нужен!

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы — ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики — новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив,
держат в пальцах — «ужаль. ужаль».
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень — всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе.
ради такого кадра
ничего, ничего, ничего не жаль.

Девушки, желаю удачи!)

Пусть победит самая кровожадная

А мне нравится вот это, пусть это и попса-попсовая, но все равно

В сто сорок солнц пылало это лето,

Сжигая жизнь под куполом небес…

Вперёд бежала дней безумных лента,

Пока последний кадр не исчез.



И вот остывший город тихо тлеет

И робко наблюдает из витрин,

Как осень поражает его тело

Глубокой сетью лиственных морщин.



Когда же был раздет мой город ею?..

И почему дышать я не могу,

Когда вхожу в знакомую аллею,

Одетую лишь в солнца простыню?..



Сметает шёпот осени мой разум,

Когда иду по листьям, чуть дыша…

И чувствую: печаль уходит сразу,

А следом — обнажается душа!..



Я пропускаю города дыханье

Сквозь лёгкие и чувствую внутри

Единственное верное желанье:

Гореть и быть предвестником зари!



Гореть! Пылать! Быть впереди вселенной!

И заражать других своим огнём,

Чтобы зажечь не просто город «N-ный»,

А мир, в котором мы с тобой живём!..

Еще не осень! Если я
Терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.
Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево. Он нянчит гнезда.
Я, как безумный, не ловлю
Любые волны. Все же, все же,
Когда я снова полюблю,
Вновь обезумею до дрожи.
Я знаю, что придет тоска
И дружбу, и любовь наруша,
Отчаявшись, я чужака -
В самом себе я обнаружу.
Но в поединке между ним
И тем во мне, кто жизнь прославил,
Я буду сам судьей своим.
И будет этот бой неравен.

ЕЕЕ, больше осени богам осени!

Прошлое – струйкой песка. Каждой песчинке -
    хай!
    Каждому камню и сквозняку между
    стен…
    Каждой собаке, за хриплый и радостный
    лай.
    Ветвям деревьев, близким подобиям
    вен…
   
    Там, где курят тайком недозрелые ссыкли, с тонким шармом где курят томные дамы, - проходя шаг за шагом, вычеркнет время штукатурку со стен, обнажая кирпич. Мы с тобою давно ноги бить попривыкли - между лавок, окон, проходными дворами… Вместе с временем, бросившим в волосы семя. Чтобы семя могло наши травы подстричь. Тихой улочкой - вниз, где пивали мы пиво, а потом до угла, мимо «Галантереи», через рельсы трамвая к «квадрату курилки», через лужи, по камням за выступ стены… Где зажат тесно двор. Где легко и красиво, когда осенью клен сбросит лист на аллею. Там заросший старик собирает бутылки и сморкается смачно себе на штаны. Вот трехзначное слово, с единственным смыслом, кто-то выделил жирно, изрядно стараясь. А к нему, женским почерком, вписано имя. Беспричинно. А может быть – мера делам… Может, время пришло, ну а замуж – не вышла. И писала про что-то, себе улыбаясь…
   
    А ворота всегда мне казались большими. Или просто всегда я был маленький там. Небеса. И до этого места всегда на них солнце, а за створом ворот - только липкий туман, где наощупь сквозь воздух, как будто сквозь масло, а потом словно в пропасть, и… долгий полет… Тот, кто вздрогнет, – исчезнет, спасаясь – проснется. Ну а мы - до конца, и окажемся там, где надеяться, может, еще не напрасно, но не знает никто ничего наперед. И назад – бесполезно, бессмысленно - к свету. Лишь меняет картинки запутанный сон. Нет оттуда путей и туда – тоже нету… Только тени былого глядят из окон. И я тоже, как тень, заблудившись в Хумгате*, по дорогам, потерянным в смутном «давно», утопаю в былом, словно в сахарной вате. И смотрю о себе я немое кино… (с)

фотогеничная девушка, которая вам (возможно) когда-нибудь перезвонит — Тринадцатая

Настроенье классное, весеннее,
Я иду, улыбки не тая.
У меня сегодня воскресенье,
Пофигу, что осень и среда)))

Тёмным золотом не падай

на меня, листва… листва…

В глубине пустого сада

не шурши… оставь, оставь…

Я сегодня в переулке

жду осеннего царя…

императорские руки

целовать у фонаря…

Он в рубашке из муслина,

плащ — из вышитой парчи,

чем-то зимним, чем-то синим

светят в сумерках зрачки…

Вьются вслед монарху тени —

шлейфы всех дворцовых дам…

Он из тех, кто не изменит

ледяным своим словам…



Не шепчи на ухо песни,

не люби меня, листва…

Я мертва. Но я воскресну

когда скажет он «восстань»… (с)

Тихо тут у вас)

Реклама сработала)) Приду посмотрю))

Письмо пришло осенним днём, когда под жёлтым покрывалом

земли не видно… Только в ём ты о любви писала мало.

Ну штож ты, Клава? Чо молчишь? Как соловей я жду ответа!

Пиши скорей мне о любви, а то уж я заждался с лета!

Как часто, вспомни, я писа?л. Все мои письма — в тучах просинь.

Так чо же ты так редко пишешь мне? Быть может, в этом виновата осень?

Быть может, листья, шо укрыли землю? Быть может, эти тусклые дожди?

Всё может быть! Но я не верю, што про меня забыла ты!