21 января 2011 года, пятница. Закат. Убежище Константина.Солнце скрылось за горизонтом и, повинуясь неведомой силе, мертвое сердце толкнуло по прогнившим жилам Константина порцию живительной крови. Тук-тук. Сознание вынырнуло из небытия, и он непроизвольно вскочил с лежанки, на которой спал днем, делая глубокий вдох. Как будто это могло помочь...
С тех пор, как Андре Грегуар и его товарищ Святослав исчезли, Константина не покидало чувство, что рядом есть кто-то. Или что-то. Что-то, что приходит к нему во снах из-за границы смерти, шепчет, зовёт. Он и сейчас силился вспомнить, что за слова были в том шепоте. Но память сохранила лишь страх. Висящая под потолком лампочка раскачивалась от сквозняка и немилосердно мигала, раздражая, как обычно. Что поделаешь, Россия! Да и приглашать электрика в убежище не очень-то хотелось. Так что Константин привел насколько мог в порядок одежду и задумался: "Что делать?" В поисках он за всё время не продвинулся ни на шаг, немногие книги сира были прочитаны, поручений от здешних власть имущих также не было.
Раздались шаги. Спросив разрешения, вошел Григорьев в рясе и теплой куртке поверх неё (в церкви никогда не было слишком тепло и, опять же, сквозняки). У него был встревоженный вид.
- Что-нибудь случилось? Я услышал крик...