Однажды в Inktober, Панда трясет стариной

... А в ответ - тишина.
Поверхность под ним ощущалась несколько наклонной. И холодной. И первым предметом, который ему удалось найти, оказался фонарик - потому как раз, что на него-то он спиной и приземлился. И... Фонарик оказался очень даже рабочим. На нем, кажется, ни царапины не было - чего нельзя было сказать о Серже. Одежду он подрал изрядно.
Свет от фонарика показался нестерпимо ярким. Он выхватил из темноты неровные стены - кажется, каменные, уходившие чуть вниз... и довольно резко вверх. Да, там угол наклона был довольно сильный, а на месте пробуждения - хоть и ощущался, но не настолько, чтобы по нему катиться.
Девушки рядом он не видел. Зато чувствовал запах кофе. Точно - в стороне валялся открытый термос. Видимо, остатки кофе пролились в пути.
Рядом с термосом лежал кусок мелка. Чуть поодаль - контейнер с пирожками, чудом не открывшийся. Рюкзак Сержа оказался почти что под рукой. Пошарив светом вокруг, он нашел все, что выкладывал тогда из рюкзака на пол.
Хотя, нет. Фляги с горячительной вкусняшкой нигде не было видно.
Ниже по склону Серж словил отблеск - и увидел там кое-как брошенный на пол красный плащ.

Быстро собрав в рюкзак все, что удалось найти, Серж неторопливо подошёл к плащу. Его сильно смущало, что он нигде не видел второй фляги, но ещё больше ему не нравилось, что нигде не было видно девушки. По крайней мере, пока. Ну, хотелось надеяться, что пока. В груди неприятно защемило от очень нехорошего предчувствия. Очень захотелось сейчас уметь так же, как во сне откатывать время назад и переигрывать момент с того места, где ещё всё хорошо. Но в Реале он так делать не умел. К сожалению. Но в голове все равно крутились мысли о том, к какому моменту он откатил бы, и как переиграл бы. Мысли эти Серж отогнал. Фонарик в руки и нарезать круги по местности, постепенно расширяя зону поиска. Шапочку нужно было найти во чтобы то ни стало.

Бедный одинокий плащ. Девушки в нем явно не наблюдалось. Он всем видом давал понять, что скучает. И что валяться ему тут, на холодной сырой земле, совсем не интересно.
Место же это походило на тоннель. Довольно крупный - в высоту здесь спокойно поместились бы полтора Сержа. И в ширину тоже.
Длинный длинный длинный тоннель...
Благо, дорога шла только вперед.
Почти.
До поры до времени...
Вот со временем здесь было туго. Телефон Сержа вероломно не желал включаться, а когда идешь по таким темным однообразным коридорам один, время как-то совсем не ощущается. Пять минут ты идешь. Или мохнадцать.
Поэтому через неизвестные мохнадцать минут Серж остановился. Было почему - перед ним появилась самая что ни на есть развилка. Налево, направо... Только вот правое ответвление было наполовину засыпано камнями. Но не настолько, чтобы там не мог пройти человек.
А еще это место было очень важным. Какое то внутреннее нутро так и выпрыгивало с заявлением о том, что надо быть начеку. На самом начекушном начеку.

Серж нащупал в кармане нож и достал его. Так как-то понадёжней что ли. Не то чтобы он рассчитывал сильно на него, но с ним в руке всё-таки спокойней. Вот только, такое «поспокойней» никак не помогало принять решение. А принимать его было нужно. Похоже, что наугад. Ну, если размышлять логически, то Лена вряд ли ушла сама. Ну, не казалась она настолько глупой, чтобы после падения встать, скинуть свой плащ и переться по тоннелю хрен знает куда хрен знает сколько мохнадцатых минут. Ну, если только это не она сама его сюда заманила. Мысли бродяге не понравилась, и он тут же от неё отмахнулся. Нет, будем исходить из того, что её утащили. Будь я тварью, что живет в темном туннеле и тырит девушек у всяких там бродяг, я по-любому полез бы в тоннель с завалом. Да. Пока он так размышлял(что заняло всего несколько секунд), его руки сами достали из кармана рюкзака уцелевшую фляжку. Руки хотели угостить хозяина глоточком самогона, но та фляжка потерялась. Но то рукам было неведомо. Руки просто знали, что в кармане лежит фляга, руки откупорили её и залили в Сержа содержимое.
— фух, бля, это же не самогон!

Несамогон по ощущениям внезапно оказался почти как самогон. На вкус, правда, так себе, но общее ощущение тепла разлившегося по телу было довольно похожим.
И Серж не умер. И даже в обморок не упал. Его даже не стошнило.
А вот в голове вроде даже бы прояснилось. И даже зрение стало немного получше. Серж даже для пробы выключил фонарик, чтобы удостовериться - темнота перестала быть кромешной, и он весьма сносно в этой темноте видел.
Преодолеть завал оказалось делом не таким уж и сложным, особенно с опорой на стену. Только вот на спуске с камней рука проскользила в пустоту, он поскользнулся - и завершил спуск уже на пятую точку. Свою. А затем сверху что-то, позвякивая, скатилось, и в свете фонаря Серж увидел большой серый шар для боулинга,докатившийся до одной из стен и замерший там. Правда, замотанный в самую настоящую рыболовную сеть. А почему для боулинга... Ну, на нем была нарисована типичная такая восьмерка. И дырки имелись. Три для пальцев.

- Сюр какой-то, - задумчиво произнёс Серж, присаживаясь на корточки возле замотанного в сеть шара. В другом месте, в другое время он возможно даже обрадовался бы такой находке, но сейчас она вызывала у него скорей опасения. Становилось очевидно, что совсем не очевидно, чего ещё можно было ждать от этого места. От этой мысли бродяга чуть не подпрыгнул. Именно так он обычно и понимал, что находится во сне. Примерно такие мысли всегда предшествовали пониманию, что это не реальность, а сон. Оставалось только провести кончиками пальцев по любой фактурной поверхности, чтобы окончательно в этом убедиться. Ну или не убедиться. Он наклонился чуть ниже и коснулся пальцами рыболовной сети. Он всегда очень четко отличал реальные тактильные ощущения от подсказанных воспоминаниями. Коснулся, чуть провёл и прислушался к своим ощущениям.

- Сука, реал, - вопреки глобальному нежеланию заключило сознание. Все было "за" реальность происходящего, кроме самого происходившего вокруг бреда. Того, например, что в ответ на прикосновение к сети Сержа шар то ли загудел, то ли завибрировал изнутри, а в свете фонаря от пальца по нитям прошел разряд - наподобие тех, как в старых фильмах рисовали голубые разряды молний.
Правда, не такой яркий.
Непонятно откуда налетел поток воздуха, пронося мимо Сержа запах незнакомых женских духов. Пролетел вперед и исчез.

- Хреново, - констатировал факт Серж, одёргивая руку от шара. Отходить от него он не спешил. Всё-таки, любопытная хреновина. Разряд, конечно, выглядит немного опасно, но ведь не убил же. По крайней мере, сразу. За пару секунд, перебрав в голове весь инвентарь, что у него имелся, Серж решил, что больше всего подходит нож. Достал, разложил и попытался осторожно избавить шар от сети, в которую тот был упакован. Запах духов он, разумеется заметил, но решил подумать над ним совсем немножко позже. Сначала шар.

Сеть поддалась легко - на первой петле нож чуть не сорвался, не ощутив ожидаемого сопротивления, а дальше дело пошло еще быстрее. Буквально несколько секунд - и будь тут кегли, можно было спокойно играть в боулинг.
Серж смотрел на освободившийся шар. Шар смотрел на Сержа - своими дырками под пальцы. Рядом с шаром валялась веревка - точнее, ее обрывки.
Это рандеву, пожалуй, могло длиться вечно - если бы не раздавшийся из шара резкий щелкающий звук, после которого из пальцедырок внезапно вылезла целая компания маленьких черных паучков, тут же спрятавшихся позади шара.
Теперь скрежет раздавался уже более отчетливо - уже из за "спины" этого дырявого колобка, принявшегося вдруг мерно покачиваться без видимых причин.