Аццкий крытег / Махровый имхоист
Мастер Слова Сообщений: 2249 профиль
Репутация: 360
|
Эпизод трёх биографий (случай из реальной жизни)
Самый обычный понедельник. Небольшой, но родной, а оттого – уютный город Тамбов. Я в отпуске. Пользуясь последними сухими и относительно тёплыми деньками, слоняюсь по центральным улицам. Совершенно случайно встречаю хорошего знакомого. Можно даже сказать – друга. Ибо в последнее время дружба стремительно переходит в разряд дефицита. Естественно, оба радуемся. Завязывается разговор. С некоторой долей огорчения узнаю, что Серёга опять без работы. Господи, парню почти тридцать, юридическое образование, а нормально трудоустроиться не может! Впрочем, Серёга и его работы – это отдельная трагикомедия. Народ уже привык, а их главный герой относится к таким пьесам вполне стоически. А мне как раз часть долгов по зарплате накануне выдали. Получка у меня сама по себе не бог весть какая, но тут – за два месяца. Вполне могу угостить человека обедом и парой кружек пива. Что, собственно, и предлагаю. Идем в кафе, где предаемся умеренному чревоугодию и разумному служению Бахусу. Разговоры обо всем на свете, включая мою семейную, а его до сих пор не устроенную личную жизнь. В какой-то момент решив, что лучшее – враг хорошего, расплачиваюсь по счету, и мы выходим на улицу. А там, глянь-ка, уже и стемнеть успело. И похолодать, кстати. Неспешно, словно гимназисты на Невском, совершаем променад по Державинской, не прекращая пустой болтовни. И вдруг, когда проходим мимо краеведческого музея, Серёга толкает меня в бок. «Ты только послушай! «Yesterday» на флейте… Обалдеть!». Тут надо заметить, что Сергей у нас – музыкант. В основном, конечно, гитара, но также успешно осваивает перкуссию, а также прочие экзотические инструменты, названий большинства из которых я попросту не помню. Прислушиваюсь. И действительно – сквозь шум проносящихся по недалёкой уже Советской автомобилей и музыку из ближайшего кафе (на кой ляд, спрашивается, вывешивать динамики на улицу?) до меня доносится знакомая с детства мелодия. Играют не то чтобы божественно, но вполне себе пристойно. Не сговариваясь, переходим узкую проезжую часть и оказываемся на полутёмной из-за по большей части неработающих фонарей аллее. Неподалёку замечаем невысокую девушку в приталенной болоньевой куртке и тёмных джинсах. Приложив к губам флейту, она играет. Рядом – раскрытый чехол. И больше никого – ни толпы слушателей, ни «аскера». Конечно, у нас в Тамбове есть уличные музыканты (раз эдак в двести меньше, чем на Старом Арбате), некоторых из них я даже знаю лично. Но все они – гитаристы, да и тусоваться предпочитают не в это время суток и в других местах. Да погодка, откровенно говоря, к «аску» как-то не располагает. Подходим. Девушка как раз окончила играть и, оторвав инструмент от губ, дует на замерзшие пальцы. Я аккуратно опускаю в чехол полтинник. После уютно плещущихся в организме кружек пива у меня гусарское настроение. Да и вообще – любой труд должен быть вознаграждён. «Спасибо», - чуть смущённо произносит флейтистка. «Вам спасибо за «битлов», - отвечаю я, и мы с Серёгой продолжаем движение. Возможно, тут можно было бы и поставить в историю точку. И тогда никакой истории, собственно, и не было бы. Но тут во мне с диким мявом просыпается Колыбельный Кот. Не пройдя и тридцати метров, я хватаю друга за воротник пальто и резко стопорю. А затем, глядя в его недоумевающие под линзами очков глаза, говорю чётким и не терпящим возражений голосом: «Сейчас возвращаемся, и ты с ней знакомишься. Понял?». «Но…» «Без «но», Сергей Владимирович. А вдруг это судьба?». «Нет, ну я ж никогда, вот так, на улице», - дико смущаясь, пытается выкрутится мой друг. Но активного сопротивления не оказывает. Мы возвращаемся. Девушка, отогрев пальцы, возвращается к музицированию. Отойдя чуть поодаль, чтобы не мешать, закуриваем, и я украдкой сую Серёге свою тысячерублёвую заначку. В полголоса инструктирую: «Подходишь. Делаешь комплимент. Завязываешь разговор и приглашаешь в кафе». Тот послушно прячет купюру в карман. Видимо, смирившись. А может быть, и сам чувствуя, как сдвигается с места унылая повседневность, уступая место возможному чуду. Девушка прекращает играть, снова отогревает дыханием пальцы. «Ну, давай!», - шепчу я Серёге. Однако на него неожиданно сваливается состояние ступора. Так ведь, горе моё, и простоит столбом! «Мля, молодёж-ш-шь. Всему учить надо», - бурчу я. Хотя у самого опыт знакомства в «полевых условиях» тоже мало чем отличается от нулевого. Почти моментально поймав кураж, подхожу. «Простите, девушка. А вы не из Гамельна?». «Нет», - немного растеряно отвечает она. И, слегка разочаровывая меня, добавляет: - «А это что?». Вспомнив, что сейчас я не на форуме «Пролёта Фантазии», я несколько сбивчиво делаю краткий пересказ легенды и добавляю: «Вот и я, как та крыса, готов на задних лапках идти вслед за вашей чудесной флейтой». Девушка улыбается. Пусть и не слишком непринуждённо, но всё-таки. Серёга тоже пытается что-то там восторженно поддакнуть, но выходит у него не ахти. «Вы учитесь?», - спрашиваю я, переключаясь со старогерманского фольклора на суровую российскую реальность. «Да, в Рахманиновском», - говорит она. «И что же», - спрашиваю, - «заставило студента музыкально-педагогического института проводить вечер столь творческим образом?». «Я вообще-то я с Украины, из Донецка», - чуть смущённо отвечает девушка. – «А стипендия маленькая». Что ж, это многое объясняет. Я слегка мрачнею. Снова эти сволочные реалии наших дней. Поэтому я увожу тему в сторону «А вот мой друг», - говорю я, указывая на Серёгу, - «тоже великолепный музыкант. Уверен, что у вас найдётся много общих тем для разговора». «Извините, но мне уже пора. Холодно». Я незаметно пихаю друга в бок и, коротко попрощавшись, отхожу в сторону. Конечно, по уму, надо сейчас оставить их вдвоём. Но ведь напортачит же! Или попросту постесняется. О чём разговаривает молодёжь, не слышу, однако девушка не спешит собираться. Не выдержав, и рискуя всё испортить, подхожу снова. «Серёжа, чем попусту расточать комплименты, лучше угости девушку чашкой кофе или горячим шоколадом». Девушка, стараясь держаться невозмутимо и казаться благожелательной одновременно, отказывается, но говорит, что согласна обменяться номерами телефонов. Так, всё! На этот раз ухожу из её поля зрения окончательно. Я или помог, или всё загубил. Короче, как мог, поучаствовал. Дожидаюсь Серёгу. Тот возвращается, сияющий, как отражение мартовского кота в тульском самоваре. Докладывает: телефонами обменялись, конкретно о встрече не договаривались. Суёт мне деньги обратно. Запоздало понимая, что девушку мы, скорее всего, напугали до чёртиков, я даю другу последние наставления. Мол, сразу же – сегодня-завтра – не звони, но и не затягивай. На Советской прощаемся, так как дальше нам в разные стороны. Сажусь в автобус, мысленно прокручивая в голове недавние события. Нет, я не жалею. Что бы там дальше ни было, но иногда стоит сворачивать с наезженной колеи. Или хотя бы заставлять это делать тех, кто тебе небезразличен. Я не знаю, позвонит ли Сергей этой девушке. И что она ему ответит – не знаю тоже. Может быть, на моих глазах произошла завязка счастливой сказки. А может – просто пшик с нулевым действием. Но, глядя сквозь заднее окно на залитую электричеством и неоном улицу, чувствую, что сам я помолодел как минимум лет на пятнадцать. И улыбаюсь.
|