Со временем разговоры поутихли, стало спокойно в этом месте. Даже слегка пыльно, если уж говорить честно.
...Несколько месяцев спустя...
После досадно долгого бездействия, салунная створка двери таверны с ужасно громким скрипом отворилась после чьего-то легкого толчка. Пара осторожных, по-привычному аккуратных, но уверенных шага, огласили помещение, нагло прося обратить на себя внимание...
...которое некому было дать.
Молодой дракон (давайте условно назовем его Игровым Писателем), антропоморфного вида, высокий, цвета морской волны, с довольно большими сложенными крыльями за спиной и закрученными рогами на голове с некой грустью в изумрудных глазах оглядел помещение.
Он был одет в легкую черную куртку, за расстегнутой молнией которой была видна футболка ярко-голубого цвета. Также он был одет в темно-синие потрепанные джинсы. Через плечо Писатель нес обычную сумку для ноутбука, а на поясе невесомо висел легкий меч без ножен. Ярким золотом блестел на шее потрепанный браслет в виде сердца.
И все же...
Серьезно, зачем этот молодой дракон пришел сюда? Сейчас был вечер, почти ночь, а таверна и не была освещена. Ни светильников, ни магических шариков, ни даже, на худой конец, свечей не горело в пустой тьме помещения, слегка ограниченной только-только заглядывающей в окно луной. Бармена не было на своем месте - возможно, он ушел спать пораньше из-за долгого отсутствия посетителей. А может, и помер, кто знает?.. Судя по мусору на полу, он давно уже не заглядывал сюда.
Игровой Писатель стоял на месте, будто ожидая чего-то. Взрыва, чьего-то вскрика или пьяного смеха. Появления буквально из воздуха какого-нибудь духа хаоса и раздора, ворчащем об отсутствии сил добра, пареньке-безумце, рассказывающем всем, что все происходящее здесь - лишь игра, или пьяной взбалмошной феи, разговаривающий с солдатом, потерявшим память, о лучшем сорте выпивки. Или другое регулярное/нерегулярное веселое безумие, происходившее когда-то здесь.
Но ничего такого не было, и не было уже очень давно, как ему сообщил ему счетчик посетителей, которого для забавы переделали в таймер, считающий время прохождения посетителя сквозь створки. Дракон грустно, даже с некоторым стыдом смотрел на эту пустоту - ведь отчасти и он приложил лапу к происходящему (а точнее,
не происходящему) здесь скучному покою.
Постояв с минуту-две, Писатель двинулся к барной стойке, сел за неё и, в неком порыве, выкрикнул в пустоту:
- БАРМЕН, ВОДЫ!
Естественно, никто ему не ответил. Не подошел и даже не спросил, чего это он воду просит, как утопающий в пустыне.
Дракон проворчал про себя, коря себя за глупую веру в магическое возвращение старых времен, как бы странно это не звучало, и отпил воды из фляги, которую достал из сумки.
Теперь он с грустной задумчивостью рассматривал трещинки стола у себя под носом, по-привычному опершись на руку...