Палата №3, граф Аркхэмский

Потягивание похоже всё-таки быо лишним так как несмотря на то что чувствовал он себя лучше раны ещё не зажили и кости до конца не срослись. Тело отозвалось болью, доктор только покачал головой.
- Ну те шахтёры которых удалось спасти в первые часы... Просто всех из этого обвала в итоге доставляли вертолётами к нам... И уж поверьте моему опыту за медсёстрами бегать умудряются и в состоянии хуже вашего. - Уоллос слабо улыбнулся. - И давайте я всё-же сделаю фото. Я обещал его своему другу в газете ещё утром...

Он взял со столика цифровой фотоаппарат и включил.

- Как угодно. А что за газета? - Поинтересовался Джон, пожав плечами и принял наиболее подобающую позу, повернув лицо так, чтобы ракурс вышел лучше. Двигаться теперь он старался более осторожно. В голове между тем промелькнуло: "Интересно. Старые привычки дают о себе знать?"

Даже пожать плечами без боли в конечностях не выходит. А уж тем более принять подобающую позу. Но голову повернуть и чуть приподнять голову. Доктор делает пару фото со вспышкой.
- Ох, надеюсь ваши родные вас узнают в таком виде... Газет будет две... В Обсервере и Ландон пост... Заметки маленькие, но мы боимся ещё что вас потом атакуют журналисты и разные сумасшедшие, мошенники... Так что даже попросили на проходной в ближайшие дни быть повнимательнее, как и персонал на этом этаже. И кстати вот ещё что, я попросил одного специалиста вас осмотреть и обследовать завтра. Он разбирается в проблемах потери памяти... Ведь вы могли потерять её не от сотрясения мозга, а от шока или психологического потрясения... Так что специалист по крайней мере назовёт причину и укажет пути решения проблемы.

- Это будет неплохо. - Согласился Джон, как-то замерев после очередного всплеска боли.
"Интересно, что там за психическое потрясение могло произойти? Может и не вспоминать вовсе?"
- А что насчет журналов? - Поинтересовался парень, вспомнив о избранной им тактике.

- Ну с этим мне некогда было возиться, но я обещаю вам завтра принести распечатки разных статей на как можно большем количестве языков мира из интернета. - Доктор улыбнулся, показал на небольшом экране фотоаппарата Джону его фото. - Вот это получше.
В общем-то всё тот же неутешительный вид ушибленного человека, но для газеты которая скорее всего напечатает изображение не во всех красках сойдёт. Там всё равно будет ещё страшнее выглядеть.

- Сойдет. Все-таки не для журнала красоваться собираюсь. - Пробормотал Константин, хмыкнув.
Теперь оставалось разве что ждать. И надеяться, что он сможет быстро восстановиться.

Доктор убрал фотоаппарат в чехол.
- Ну тоже верно... Я пойду, а вы пока не засыпайте, сейчас снова пришлю вам сестёр... Спать ночью будете... И до завтра. - он кивнул и вышел из палаты.
Медсёстры действительно скоро пришли и начали снова всю процедуру умывания, кормления, лечения и осмотра.

Стойко выдерживая новые процедуры, Джон вспоминал свои движения и оценивал те, которые совершал. И постоянно размышлял над тем местом, в котором его обнаружили. Интересно, кем он мог быть? Излишне амбицирзным ученым, вопреки всем запретам проникшим туда, куда не полагалось? Пронырливым журналистом, руководствовавшимся теми же мотивами? Антиглобалистом, ратующим за свободу информации? Думая над этим, парень пытался вспомнить не только свои движения, но и свои привычки вкупе со взглядами на жизнь.
Осознание того, что он не помнил ничего из своего прошлого было необычкновенно мучительным, и Джон барахатался в попытках вспомнить себя, точно рыба в бурном потоке.

И вновь уснул Ерёма после всего этого очень быстро.
А проснулся Джон утром от того что его повязки на лице стали менять. В палате доктор Уоллос и одна из медсестёр. Чувствует себя Фёдор намного лучше. Что и обсуждает медсестра с доктором.
- Хороший метаболизм... Кушает и вон заживает как быстро...
- Ну у каждого человека свой метаболизм... Этот лишь чуть выше нормы.

- Ну, что у нас плохого и не очень? - Поинтересовался пациент, прислушиваясь к своим ощущениям.
Попробовал повернуть голову. Пошевелить конечностями. - По мою душу еще никто не заявлялся?
"Чуть выше нормы" - почему-то врезалось в память.

Голова поворачивалась охотнее чем вчера, но всё же рано ещё наверное играть в футбол... То же и в отношении конечностей. Если ими начинать двигать всерьёз то боль жуткая.
Уоллос улыбнулся.
- Доброе утро, Джон. Нет, но уже была пара звонков сумасшедших требующих вашей немедленной выдачи им как ихнего дяди, и как ихнего сына... Фото видимо действительно получилось не очень хорошим. И кстати я принёс вам распечатки статей. Будете читать или позже когда чуть проснётесь?

- Да, конечно. Если кто-то придет и назовется моим знакомым/родственником/женой, то пусть приготовит фотографии с ним и мной вместе. Особенно это касается так называемых "родственников" Фото, конечно, можно подделать, но будем считать, что это слишком серьезная афера против такого типа как я. - Задумчиво проговорил Джон и усмехнулся. - А если и умудрятся подделать, значит у меня была интересная жизнь.
Сказав это, парень посмотрел на распечатки.
- Вот что, дайте-ка листок бумаги, я напишу просьбу и поставлю свою подпись. Если меня действительно знают, то все поймут. Надеюсь... По подчерку.

Доктор посмеялся немного.
- Ну нет же, какая ручка и бумага со сломанной рукой? Вот попробуйте хоть почитать...
Он начал по очереди подносить к неу листы, так чтобы он мог видеть напечатанное и попробовать прочесть.
Француский он тоже знал как родной, немецкий, итальянский, португальский, русский, арабский, китайский, японский... Вот это корейский но он его не знает, несколько других языков также оказались незнакомы... Только испанский он знал совсем немного... Нужен словарь чтоб переводить некоторые слова.
- Ну судя по вашему лицу, как я и пологал вы знаете только английский... или вы действительно это читали?

- Французский, немецкий, итальянский, португальский, русский, арабский, китайский, японский. - Проинформировал доктора Джон и в подтверждение прочитал несколько фраз на всех этих языках. - Гм, учить языки я, похоже, любил. Или был путешественником.
"Кем же я был? Возможно ли за всю жизнь выучит обычному молодому человеку СТОЛЬКО языков?" - потрясенно подумал парень. "И ничего насчет своего родного языка. Может я все же из Штатов?"

- Да вы полиглот... Может профессор учёный? Историк или археолог... У меня друг мотается по разным конференциям международным, он четыре языка знает... - Уоллос сам слабо верит в свои предположения.
У самого же Джона на этот счёт ни воспоминаний ни мыслей.

- Может быть. Только вот я слишком молод для профессора, по-моему. - Мрачно согласился Джон.
"Усиленный метаболизм, знания кучи языков, обнаружение меня в шахтах, где были непонятные руины... интересно, что дальше? Голливуд обзавидуется, блин. Нет, пока будем отталкиваться от того, что я обычный человек. Возможно, сунувшийся не туда, куда следует"
- Пожалуй, мне следует продолжить чтение. Думаю, это мне позволит вспомнить какие-нибудь навыки и места, в которых я был раньше. - Изрек парень, немного подумав. - Если у вас есть дела, не могли бы вы оставить медсестру, чтобы она помогла?

Уоллос покачал головой.
- Поверьте, Джон, будь вы хоть президентом, я как доктор, сам определю когда я закончил с пациентом.
В подтверждение своих слов он начал осматривать его, проверяя реакции, где и что болит. Только потом он сдал Джона медсёстрам и пошёл обходить остальных. Медсёстры снова кормили, мыли, помогали справлять нужду, кололи лекарства, перевязывали...

Мучительнее всего Джон воспринимал ожидание. Приходилось напрягать все свои силы и буквально заставлять себя подчиняться. Скрашивало такое состояние лишь понимание того, что со временем все проясниться, и поэтому парень, стиснув зубы, покорно продолжал делат ьвсе, что от него требовалось.
"Два-три дня. Скоро по мою душу наверняка прийдут" - думал Джон тем временем. "А если не прийдут. то это и к лучшему. Наверное. Разберусь с этим самостоятельно и без лишнего риска."

Медсёстры всё же потом дали ему ещё почитать, но единственное что он смог уяснить это то что статью на французском писал какой-то индиец... Типичный для них стиль изложения.
Потом у Джона было время полежать глядя в потолок и уснуть. Проснулся он опять от очередных процедур. Медсестра поведала, что про него уже трижды звонили узнать какие-то сумасшедшие. Но один из звонивших спросил есть ли у него татуировка на плече сзади в виде восьмиконечной звезды и пробитой мечом. А поскольку у него есть эта татуировка, то этих людей попросили приехать. Они представились как его служба охраны, но по телефону называть его имя и кто он отказались, сославшись на информационную безопасность...

Джон в задумчивости ожидал приезда "телохранителей" и размышлял о татуировке. Откуда она у него могла появиться? Что она означает? Не выйдет ли так, что телохранители окажутся не его людьми а кем-то, приставленным в качестве сторожей? Можно ли им доверять?
Парень чувствовал, что теперь уже не сможет засыпать так спокойно, как раньше. Он боролся с ощущением побороть всплеск паранойи и, одноврменно, желанием не потерять это полезное в данной ситуации чувство.

Медсёстры сделав все необходимые операции ушли работать дальше, вновь оставив его в одиночестве.
В голове отчётливо вдруг появилось ощущение что за ним наблюдают. Кто-то прямо здесь, в палате.

Джон огляделся. Может, пока с ним совершали все эти процедуры, кто-то вошел в палату и не стал мешать процессу, а этого человека не заметили?

В палате никого кроме него не видно. Но ощущение только усилилось. Словно кто-то наблюдает издали. Но глядя прямо на него. И совсем недружелюбно. Какое-то шестое чувство позволяет об этом судить.

Джон пожалел, что еще не дееспособен и, что еще хуже, у него небыло оружия. Неожиданно он подумал, что с оружием ему всегда было как-то спокойнее. А сейчас он вдруг остался совершенно беззащитным перед... чем-то. Парень попытался вспомнить, знакомо ли ему это ощущение или нет и чего от него можно было ожидать.
А чтобы хоть как-то разрушить гнетущую тишину и ожидание неизвестного, он вопросил в пустоту:
- Кто здесь? Я знаю, здесь кто-то есть! - Приказным тоном проговорил он, хотя от неведомого взгляда по спине бегали мурашки. При этом Джон начал чувствовать себя чуточку сумасшедшим.
"Видел бы меня док. Наверняка бы подумал, что я рехнулся." - Промелькнуло в голове.

Этот кто-то наоборот стал приближаться. Джона охватило некое ощущение, совсем иное чем страх. Скорее сердце стало колотиться означая напряжение, беспокойство.
Через пять минут в коридоре послышались какие-то крики возмущённые мужские. Потом выстрелы. Ощущение приближающегося врага пропало, но не совсем. Просто вроде врага стало меньше. В палату ввалились двое мужчин в чёрных костюмах тройках и солнцезащитных очках. Лица смутно знакомые. И даже то что в руках у них пистолеты нисколько не тревожит.
- Босс, надо уезжать. Эти фанатики уже приехали.
Один не думая отключил все приборы от Джона, торопливо что-то вколол.
- Обезболивающее, босс. Иначе больно будет совсем...

Охватившие Джона ощущения вызвали у того некоторую озадаченность. Удивляло и то, что он не испытывал страха. "Значит не в первой" - подумал парень, наблюдая за действиями "телохранителей". Он решил не демонстрировать собственной слабости и просто ориентироваться по ситуации. Помня о своем желании поскорее вспомнить собственные навыки, он бросил взгляд на оружие мужчин, чтобы определить, помнит ли что-то по этому поводу.
- Что происходит? Насколько все плохо? - Спросил он между делом.
"И что за фанатики такие" - прозвучал в мыслях невысказанный вопрос.

- Сэр, мы не знаем. Пока мы занимаемся вашей безопасностью. Те фанатики что периодически пытались вас убить сейчас пытаются сделать это снова. Вы потеряли память как пишут в газетах. Этим займётся Кингстон. Начальник вашей службы безопасности.
Всё это ровным счётом ему ничего не сказало. Но вот тот что вколол ему обезболивающее, подхватил его на руки, напрягаясь и кивнул второму. Тело же Джона пронзила тупая боль. Она могла быть острее вероятно если бы не лекарство, а могла бы и отсутствовать если бы его повезли на каталке... но видимо для телохранителей важнее скорость, чем его удобства. Тот что идёт впереди с пистолетом на изготовку поясняет.
- Вы в Британии известны как Кларк Теркон. Владеете крупной компанией производящей микроэлектронику. Теркон-корпорейшион. Вашей же инструкцией службе безопасности было при любых обстоятельствах когда вы не можете отдавать распоряжения или находитесь в недееспособном состоянии мы должны доставить вас в вашу резиденцию, для следования дальнейшим инструкциям от мистера Кингстона.
Они прошли коридор, распахнули дверь к холлу. В холле на полу лежит человек в чёрном костюме с воротничком священника... Массивный крест на груди и два пулевых ранения там же...

- Интересно, чем мы привлекли внимание фанатиков? - Поинтересовался Джон, который Кларк, покачиваясь на плече одного из своих людей. Он чувствовал себя неуютно и почему-то корил за беспомощность. А еще парень подумал, что ему совсем не помешал бы пистолет.
"Интересно, не связаны ли те ощущения с этими фанатиками?"
- Персонал больницы не пострадал? - Задал он еще один вопрос. - Насколько сильная шумиха вокруг нас?

- Фанатики с ваших же слов принадлежат к культу объявившему войну техническому прогрессу. Ваша корпорация по их мнению приведёт на землю дьявола. И не беспокойтесь - даже его мы убили защищаясь. Были свидетели.
Они дошли до лифта и стали спускаться вниз на подземную парковку.

"С моих слов. Значит не все мои люди в курсе... Чего только?" - посчитал Кларк, покачиваясь на плече у телохранителя. Время от времени он оглядывался, запоминая окружение и обстановку.
- Веселые нынче святые отцы пошли. - Прокомментировал он происходящее. - Что произошло... пока меня не было?